Я - пущенная стрела. И нет зла в моём сердце, но кто-то должен будет упасть всё равно.
Осень - время шизофрении, не так ли?

Бьются о стёкла смертники-капли,
Их никому не жаль: все привыкли
Жизнь наблюдать в непрерывном цикле.


Осень - время душевнобольных, не так ли?

В ней умирают акты спектаклей
Из-за упадка сил сценаристов,
Ищущих радость в вине игристом.


Осень - время для самоубийц, не так ли?

Золото листьев - грязная пакля.
Счастье искать за линией - глупо.
Осень целует безумных в губы.

10.11.12